Dia desses estourou um transformador em frente ao jornal. Óbvio, claro, saímos todos correndo pra ver o que era, na ideia de ter rolado tiroteio, bomba, raio, ou simplesmente algum atentado terrorístico.
Ao chegar na rua, a cena fatal: duas pombinhas que estavam pousadas no poste caíram pretas e duras. Torradinhas na calçada, como se deus tivesse enviado seus raios do destino sobre as pobres aves do peito estufado, cujas vidas eram indignas de sobrevoar o centro da cidade.
Como se deus se ocupasse por zoar pombas distraídas e como se a praga do Padre Chico - que outrora soltara rojões contra rolinhas cagadoras na praça da Catedral - tivesse sido concretizada. A vida. Mas não. Elas se fuderam assim, sem culpa nenhuma, só por estarem no lugar errado, na hora errada, esquecendo seus trajes de borracha anti-condutores.
A lição de tudo: proteja sua pomba sempre, mas nunca queira testar o sono do acaso.
